A un paso de la ficción estamos.
Sin embargo, ya me gustaría a mí saltar con tanta facilidad a la otra dimensión. La de los colores saturados, la del óleo seco.

Mirada desvaneciente

Invisibles ojos son los míos
que no entienden de realidades.
Las ficciones son trenes a media velocidad,
y los sueños se tornan en emociones.
Soy y no soy en una misma palabra.
Inspiro y expiro para no resucitar.

Soy una luna menguante con tendencias suicidas.
Quiero desaparecer.
Quiero hacerme nueva y no llenarme nunca.
Llenarme de palabras vacías, miradas ausentes.

Soy un compendio de cráteres,
la imperfección hecha persona.
Soy las vías de un tren que descarrila,
las llamas de una caldera vacía de carbón.
Soy el sol que se apaga lentamente
que dormirá de forma infinita.
Poco a poco me convierto
en la edad de hielo que vendrá detrás.

Invisibles ojos son los míos
vacíos de mirada, de palabras.
Invisible soy yo. Vacía de vida.

Woodstock '69

Woodstock 1969, 3 days of Peace & Music (Director's Cut)

Nunca me cansaré de ver este documental.
Os dejo el principio, como preludio de un gran evento histórico-social y sobre todo musical.

Vías áureas y férreas

Son lugares para perderse.
Para no despertar.
Donde el aire coqueto, se perfuma con romero.
Donde hasta las nubes le roban el olor al tomillo.

Son lugares de paz interior y guerra arbolada.
De tierras de secano y hierbas secas.

Son lugares altivos, que miran desafiantes al sol
desde una meseta que aspira a ser de oro.

Son lugares de recuerdos monocromáticos,
aterciopelados en negro y blanco, en humo.
Donde la tierra fértil que de nuestras manos escapa,
es un hollín bronceado. Un desierto de sorpresas.

Son lugares inertes, inmóviles, inmutables
con el paso de una locomotora atemporal
que se aleja dejando recuerdos humeantes
y ruido, mucho ruido.

Ruido que como una alarma, despierta
a los que dormidos esperamos el beso de buenas noches
de quien entre por nuestra ventana abierta.