Desnudos quedan los árboles como desnuda queda la mirada de los que alzan la vista hacia un sol que lucha por arder. Y es que las hojas caducas se las lleva el gélido viento para arropar a los que en las noches de niebla, en sus tejados se tumban a contemplar el cielo estrellado.
Excelentes versos madmoiselle. ¿Cómo le va?, cuánto tiempo sin verla por aquí. Muchos besos!
ResponderEliminarSea como sea, leo y releo tu poesía y siempre acabo dando con Whitman, aunque esta vez Sylvia Plath y ¡MACHADO! Se entremezclan. Vamos por partes: el cantor de América se preguntaba una vez (en sus Leaves of Grass) ¿por qué hay árboles debajo de los cuales nunca me paseo sin que amplios y melodiosos pensamientos desciendan sobre mí? (excusa la mala traducción propia )
ResponderEliminarTú no estabas obviamente bajo un árbol, ni tumbada en el tejado, pero es cierto que los árboles siempre ejercen esa influencia. Por otra parte quiz las hojas caducas que en tu poema arrastra el viento eran una América caduca para el propio Whitman, crítico como bien sabes con el sistema imperante.
A partir de todo ello, incluso Don Antonio Machado parece ser uno de los ecos que oigo en tu poemita:
Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento…
Estás nostálgica cuando se acerca our cold, cold Winter, pero deja que siga, déjame continuar este periplo analogista (uno de mis métodos de crítica literaria preferidos, da buenos frutos), para terminar con la gran poeta y mejor suicida Sylvia Plath, que decía algo así como (disculpa si falla mi memoria):
Viuda, se inclinan los árboles piadosos,
árboles de dolor y soledad.
Como sombras en torno al verde campo
o incluso cerniéndose como bocas negras
Pues eso, un poema invernal con ecos voluntarios o involuntarios de otros grandes (siempre pasa esto en la poesía, es lógico, cuando has leído mucho, como tú); ya digo más invernal que otoñal donde las noches de niebla se mezclan con un sol que deslumbra extrañamente, pese a que lo vemos menos, o lo notamos menos, pues el frío poderoso lo oculta. Muy bonito, Laura. Y triste, como lo es la gélida estación que nos llega pronto.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarGracias :)
ResponderEliminarMe va bien pero no tengo tiempo para nada, así que por eso me paso poco por estos lares. Pero siempre es un placer ver que a pesar de una larga ausencia hay gente que sigue dedicando unos minutos a leer lo que escribro.
Gracias, again.
En cuanto a tu crítica literaria, Daniel, tienes toda la razón. He bebido de autores como Whitman y Machado, pero también de otros como Bécquer:
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
y que no hay quien diga el surco
donde al polvo volverá.
Y has sabido ir más allá y captar el frío más propio del invierno que del otoño.
Sin duda, ésta es tu mejor crítica (de uno de mis escritos) hasta al fecha.
Gracias mil :)
Bueno, espero que tenga la oportunidad de hacer más que éstas, gracias a ti por ser como eres y por apreciar la humildad de un servidor, efectivamente, no pensé en Bécquer, y hay q recordar que pasó bastantes tiempos cerquita de mi tierra, en el Monasterio de Veruela. Buen viaje, pequeña, traete lo mejor de los ingleses, y deja allí lo peor: Austen y el gótico :) ¡Just take good care, my dear!
ResponderEliminarEl invierno a unos los vacía pero trae la niebla que abraza.
ResponderEliminarFoto de mi actual primera vivienda (>.<) pero buen detalle musical.
Un abrazo :)
Muy guapa la metáfora de los tejados, muy constructiva. xD
ResponderEliminarUn biquiño, y bienvenida de nuevo!